NOVIEMBRE

En esta ocasión no ofreceremos un poema. 

Vamos a remitir nuestra entrada a la wikipedia. 

Ampliaremos nuestros conocimientos acerca de este mes.

Véase, pues, este enlace.

NOVIEMBRE

Poema para septiembre. 

Demos la bienvenida al nuevo curso con un poema de Gabriel Celaya.

Educar

Educar es lo mismo

que poner un motor a una barca…

Hay que medir, pensar, equilibrar…

y poner todo en marcha.

Pero para eso,

uno tiene que llevar en el alma

un poco de marino…

un poco de pirata…

un poco de poeta…

y un kilo y medio de paciencia concentrada.

Pero es consolador soñar,

mientras uno trabaja,

que ese barco, ese niño,

irá muy lejos por el agua.

Soñar que ese navío

llevará nuestra carga de palabras

hacia puertos distantes, hacia islas lejanas.

Soñar que, cuando un día

esté durmiendo nuestra propia barca,

en barcos nuevos seguirá

nuestra bandera enarbolada.

Soneto IV

Junio ya está aquí con su gran melena rubia y cálida. Veamos cómo  nos lo pinta Octavio Paz en sus versos.

Sonetos - IV

Bajo el cielo fiel junio corría
arrastrando en sus aguas dulces fechas,
ardientes horas en la luz deshechas,
frutos y labios que mi sed asía.
Sobre mi juventud junio corría:
golpeaban mi ser sus aguas flechas,
despeñadas y obscuras en las brechas
que su avidez en ráfagas abría.
Ay, presuroso junio nunca mío,
invisible entre puros resplandores,
mortales horas en terribles goces,
¡cómo alzabas mi ser, crecido río,
en júbilos sin voz, mudos clamores,
viva espada de luz entre dos voces!

Romance del prisionero

Que por mayo era, por mayo,

cuando hace la calor,

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor,

Cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor;

Sino yo, triste, cuitado,

que vivo en esta prisión;

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son.

Sino por una avecilla

que me cantaba el albor.

Matómela un ballestero;

déle Dios mal galardón.

Matómela un ballestero;

déle Dios mal galardón.

(Anónimo)

Mes que despierta los sentidos. Mes que transporta a la belleza. 
Mes florido y hermoso.

Abril

Todos dicen:

 "En abril las aguas mil"  

Si nos quedamos en nuestro pueblo, los abuelos decían: 

"En abril todas las aguas caben en un barril"

. Con estas palabras hacían referencia a la escasez de lluvias. 

Sin embargo, continuaban el refrán anterior para situaciones totalmente diferentes:

"Pero si el barril viene esculaooo*" 

ya se sabe qué podía pasar. 

Ahora yo me pregunto:

¿Sabrán los muchachos de hoy este refrán?

Poema para marzo

Pablo Neruda plasmó la atmósfera cambiante y misteriosa del mes de marzo en este soneto amoroso, recogido en su obra Cien sonetos de amor:

El mes de marzo vuelve con su luz escondida

y se deslizan peces inmensos por el cielo,

vago vapor terrestre progresa sigiloso,

una por una caen al silencio las cosas.

Por suerte en esta crisis de atmósfera errabunda

reuniste las vidas del mar con las del fuego,

el movimiento gris de la nave de invierno,

la forma que el amor imprimió a la guitarra.

Oh amor, rosa mojada por sirenas y espumas,

fuego que baila y sube la invisible escalera

y despierta en el túnel del insomnio a la sangre

para que se consuman las olas en el cielo,

olvide el mar sus bienes y leones

y caiga el mundo adentro de las redes oscuras.

Poema para febrero

Dicen que Febrero es el mes de los románticos. Por eso, hoy  ofrecemos nuestro poema a un autor muy muy grande escribiendo sobre estos temas, 

Pablo Neruda 

Poema XV  

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,

y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.

Parece que los ojos se te hubieran volado

y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma

emerges de las cosas, llena del alma mía.

Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, 

y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.

Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.

Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:

déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio

claro como una lámpara, simple como un anillo.

Eres como la noche, callada y constelada.

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.

Distante y dolorosa como si hubieras muerto.

Una palabra entonces, una sonrisa bastan.

Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Pablo Neruda

Poema para enero

PRIMERO DE ENERO

Las puertas del año se abren,
como las del lenguaje,
hacia lo desconocido.
Anoche me dijiste:
mañana
habrá que trazar unos signos,
dibujar un paisaje, tejer una trama
sobre la doble página
del papel y del día.
Mañana habrá que inventar,
de nuevo,
la realidad de este mundo.

Ya tarde abrí los ojos.
Por el segundo de un segundo
sentí lo que el azteca,
acechando
desde el peñón del promontorio,
por las rendijas de los horizontes,
el incierto regreso del tiempo.

No, el año había regresado.
Llenaba todo el cuarto
y casi lo palpaban mis miradas.
El tiempo, sin nuestra ayuda,
había puesto,
en un orden idéntico al de ayer,
casas en la calle vacía,
nieve sobre las casas,
silencio sobre la nieve.

Tú estabas a mi lado,
aún dormida.
El día te había inventado
pero tú no aceptabas todavía
tu invención en este día.
Quizá tampoco la mía.
Tú estabas en otro día.

Estabas a mi lado
y yo te veía, como nieve,
dormida entre las apariencias.
El tiempo sin nuestra ayuda,
inventa casas, calles, árboles,
mujeres dormidas.

(Octavio Paz)

Son muchos los poetas que han dedicado palabras a la estación de invierno. Cada uno se acerca de una forma personal y única. Veamos cómo lo hace Antonio Machado. 

SOL DE INVIERNO

Es mediodía. Un parque. 

Invierno. Blancas sendas; 

simétricos montículos 

y ramas esqueléticas. 

Bajo el invernadero, 

naranjos en maceta, 

y en su tonel, pintado 

de verde, la palmera. 

Un viejecillo dice, 

para su capa vieja: 

«¡El sol, esta hermosura 

de sol!...» Los niños juegan. 

El agua de la fuente 

resbala, corre y sueña 

lamiendo, casi muda, 

la verdinosa piedra.

(Antonio Machado)

POEMA DE NOVIEMBRE

¡Oh noviembre! Te espero todo el año y, cuando llegas, me escondo de tus tardes frías y fugaces, de tus cielos de ceniza, de tus silbidos agonizantes, de ti. Sin embargo, cuando miro tus ojos grises, veo que todo sigue igual, que aún espero a aquella niña que prometió venir, me acostumbré a esperar y quedaron tantas palabras por decir y tantos besos por dar... pero noviembre está otra vez aquí. 

Triste, Triste – Jules Laforgue

Contemplo la lumbre. Ahogo un bostezo.

El viento llora. La lluvia resbala en mi cristal.

Un ritornelo suena cerca en un piano.

Qué triste es la vida, cómo huye tan lenta.

Pienso en la Tierra, átomo de un minuto,

en lo Infinito plagado de eternas luces,

en qué poco alcanzan nuestros ojos débiles,

en Todo lo que sin remedio nos está vedado.

¡Y nuestro sino! Siempre la misma comedia,

enfermedad, vicios, penas, tedio,

y luego abonar los bonitos cardillos dorados.

El Universo nos recoge, no pereceremos,

pero aquí abajo nada cambia nunca.

¡Estamos solos! ¡Es triste la vida!

POEMA PARA OCTUBRE

POEMA PARA RECIBIR AL OTOÑO ANTES DE QUE NOS CUBRA EL INVIERNO CON SU BLANCO MANTO

Es tiempo de contemplar la lluvia danzar sobre los alféizares, 

de pasear sobre alfombras de hojas caídas,…

OTOÑO

Esparce octubre, al blando movimiento
del sur, las hojas áureas y las rojas,
y, en la caída clara de sus hojas,
se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento
de todo; oh prado bello que deshojas
tus flores; oh agua fría ya, que mojas
con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,
en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,
echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,
la vida se desnuda, y resplandece
la excelsitud de su verdad divina.

(Juan Ramón Jiménez)